Trololó

O que hoje eu rejeito
é a verborragia
confessional
derramada,
a vertigem tola
da primeira pessoa
do singular.

Deixar para sempre
um desabafo epistolar
ególatra?
Não.
E que blá-blá-blá?
E que trololó?
Comigo não, violão.
Não vem, não, caldeirão:
Põe tampa.

Revirem gavetas
e rasguem
qualquer rascunho
de carta
rabiscos
vômitos
sem rigor
nem academia.

Acho mesmo isto:
a morte que me livre
desse jorro pretensioso
de versos desconexos
de orações subordinadas.
Que venha logo a asfixia
e me liberte:
Não quero mais
o frêmito clássico
das proparoxítonas.
Quero o nada mais inculto,
a hemorragia mais veloz
– e a cegueira de um papel
em branco.