Bordado

Sobram linhas retas
No avesso colorido deste meu bordado
Que acaricia um rosto por noite
Com seu relevo puído de quase violetas
No pano manchado de minha fronha de enxoval

Faltam linhas curvas
No trajeto óbvio desta minha palma
Que alicia um corpo por dia
Com a textura áspera de uma letra morta
Na euforia inútil de uma cama de casal

Quem me dera os garranchos atrevidos e livres
Pra salvar da pasmaceira os meus poemas frouxos
Na certeza doída de que nem relevos nem texturas,
Nem curvas nem retas, nem rimas nem métricas:
seu poeta, pobre de mim, nunca serei eu